EN ALAS DE MARIPOSAS AMARILLAS

Levantando,
abriendo las alas
lejos de los Babilonia,
Con el plexo al sol,
Manipura, manipura.
Las alitas amarillas
danzando guavina
sobre pétalos de orquídea,
llorando lagrimas
verde esmeralda,
como gotas de aceite.


Fuertes alitas de mariposas,
cantan,
mariposas en Wayuunaiki,
gritan,
mariposas en Nasa Yuwe,
invocan,
mariposas en Wam.
El viento suave las lleva
De la selva al océano.


Alitas húmedas para Ipiales,
Alegres a Cumarimbo,
Veloces en Cartagena,
Paseando por el país,
entregadas,desnudas
mariposas,
en la sierra de la Macarena
sentadas respirar,
Paramillo
para ilusionarse con la paz.


Sudor de mariposas en la ciudad perdida,
Bañadas en el mar de los siete colores,
esquivas son amadas,
posan para pintores,
Escultores y escritores,
Deseadas,
como musas aladas.
Escapando de las balas,
mis hermanas.

En alas de mariposa amarilla
viajan mis sueños,
En sus alas mueren mis besos,
Mariposas destrozadas
Por la guerra,
ya no vuelan liberadas.

Mantis

CADA UNO TIENE SU PROPIO CIELO...

Julio 28 1977 5:30 pm
Algunas veces durante la noche sueña con un cielo inmenso, despejado lleno de pequeñas luces y otras más grandes, no sabe descifrar ese mapa celeste, de pronto despierta, se levanta y sale a la calle, mira hacia arriba y solo ve una gran cripta azul negruzca, sin más luces que las de las antenas, entonces piensa, cada uno tiene su propio "cielo".

Julio 28 1977 6:30 pm
Sigue caminado, igual no hay lugar para ir, o si ,hay miles pero ninguno en donde quiera estar, ve al caminar muchos rostros, cada uno con expresiones diferentes, los ve con atención, algunas veces quisiera poder entrar en sus mentes, saber que piensan, tal vez burlarse un rato de sus sueños, que pueden ser tan utópicos como fueron los suyos.

Julio 28 1977 7:30pm
No sabe como llega a una estación de buses y ve su propio cuerpo pero desde afuera, aborda un bus, debe ir de pie por que no hay lugar, cerca hay una mujer madura bellísima, tiene la piel completamente marchita, pero sus labios atesoran el color y la tersura de tal vez su juventud, la observa fijamente por unos quince minutos, ella lo nota y se incomoda pues el rubor en su rostro la delata.

Julio 28 9:30 pm
Llega a un lugar que jamás había visitado, entra allí, la gente ríe, hombres beben, mujeres bailan, otros indiferentes charlan; se sienta en la barra pide un ron y un cigarro, el mozo no le trae nada, piensa que debe ser por su raza, tal vez su sexo, de repente siente un dolor fuerte justo bajo el ombligo que comienza a regarse por todo su cuerpo, lentamente, sale de ahí.
Julio 28 10:30 pm
Mira nuevamente el cielo y ve la misma cripta azul negruzca, desea fumar, pero no trae cigarros, mira el suelo y ve sus pies completamente descalzos, “-Que raro, no me había dado cuenta-“piensa, regresa el dolor justo bajo el ombligo, luego el mareo, ese maldito dolor otra vez, de sopetón cae boca arriba.

Julio 28 12:00 pm
Puede ver en todo su esplendor esa bóveda azul toda llena de minúsculas estrellitas, ya no duele nada, al parecer ha regresado a su posición más confortable, cierra sus ojos, se siente mucho mejor, retumba en su cabeza “-Cada uno tiene su propio cielo... mmm-“Cada vez que le da por soñar se levanta de su tumba y olvida que ha muerto.
MANTIS

LA MANO DE EL ARTISTA ESTA ENFERMA DEL TÚNEL DEL CARPO

¿EN DONDE ESTA LA GENIALIDAD?

“La obra sobrevive al artista” Eso oí alguna vez en una entrevista que tuve la oportunidad de hacer a un investigador del corazón humano en su aspecto fisiológico.

Lo que se supone con la aplicación de nuevas tecnologías, el Internet y el avance de las telecomunicaciones cada vez es más difícil encontrar una creación humana original, genuina, nueva totalmente.

Actualmente podemos deleitarnos con un sin número de recopilaciones, refritos, adaptaciones o como quiera que se les pueda llamar; el punto es que con el avance se ha perdido la genialidad, que irónico, en medio de tanto cable y onda. La habilidad de crear la hemos cambiado por la velocidad de copiar y pegar, es sorprendente como desde nuestros fantásticos equipos podemos reciclar y reorganizar conceptos de otros.

Desafortunadamente la velocidad con la que se mueve el mundo no nos da tiempo más que para echar una ojeada, muchas veces sin análisis ni reflexión, desde nuestros escritorios somos “críticos” de este ciber-arte. Como espectadores silenciosos. Estamos atrapados en la red, cual arañas somos artífices y dependientes de estas máquinas, abrimos las puertas de talleres virtuales que impulsan nuestros deseos de generar la diferencia criticando lo que consideramos diferente.

El artista dio un salto de la encasillada buhardilla a la pista interactiva y para los ojos del público es más que suficiente, ¿Lo será para el creativo fantástico y genial? La mano del artista está enferma del túnel del carpo, habrá que adaptar el mouse para los delicados dedos que una vez tocaron las manos de las musas,  no todo está perdido para el artista que  aún puede disfrutar los sabores, olores, sonidos y colores que la pantalla liquida ni el mejor de los parlantes todavía  no logra ofrecer porque salen de su reflexión.

Se busca con urgencia la genialidad en el ciber mundo, esa chispa de un ser tan imperfecto que todavía no funciona con pass Word, nos urge, antes de que se atrofien las manos del artista y se pierda entre los curvas del túnel del carpo, para la esperanza ciega de los que aún sueñan con lo extraordinario.

Podemos entonces adaptar la mente y el corazón para que se amolde perfectamente a los nuevos espacios de inspiración en un mundo en el que al parecer ya todo está dicho; viendo de este modo la situación reinante es posible demostrar que tanto la mente como los órganos del ser humanos deben seguir evolucionando para lograr hacer parte de ese nuevo espacio artístico que  con sus redes alcanza los más escondidos rincones del pensamiento. Será el nuevo surgir de una especie de artistas que pueden plasmar toda su inspiración ya no en los medios ya conocidos, puede ser que el artista de moda cambie su corazón y sus manos, se haga eterno como antaño o pase unos segundos de éxito navegando cual lo haría el famoso viejo que no fue vencido por el mar descubriéndose a sí mismo, evocando a Ernest Miller Hemingway  en su obra.