miércoles, 7 de octubre de 2009
miércoles, 23 de septiembre de 2009
INSOMNES
¡Oigan poetas que vagan!
literatos que se enredan eternamente
con musas veloces y mozas en vino,
escritores que dormitan y entonan
su vida entre estrofas la sienten.
Con ensueño se abren camino
entre las carnes de los tiernos
y viejos mortales, desatando lazos
de amargo roble y fragante jerez,
frente a frente con desgarro se alteran.
Trovadores arrebatan de los insectos las alas,
y en oscura alucinación vuelan con ellas,
mientras se elevan suave y mansamente
hilando leves historias en su mente.
Adormecidos en playas arenosas
respiran océano, de la lengua escapan
trozos de olvido pues son de agua mar,
de sal el corazón atrancado, sus manos huecas
cubren ojos ignorando lo que envenenan.
Bardos muertos adormilados
en sabanas de satín enredados
Saltando de lecho en lecho
se les escapa la esencia,
la vida les huele a vicio tortuoso
en humores se les va la existencia.
Poetastros apáticos, poemas,
sueños que son música y oda,
juglares que ven reflejos,
borran dormidos su mente
callan los idiotas se zurcen la boca.
Existen castas en narcosis, autores
con boinas negras y huesudas rodillas,
que expulsan humo de los poros
con cejas perfiladas, labios resecos
y pelos lacados en los medios.
¡Ya de versos mudos el mundo llego al hastío!
cuentistas de muerte en carcajada caídos de odres
ciegos de miedo, sus almas son flecos en bagatelas,
de amnesia turbulenta enferman crecidos ríos.
¡Oigan rapsodas que duermen! A un lado,
este es el camino de poetas con bravura,
poetas vivos, desvelados pues el eco
de la tripa vacía los deja despiertos
los que usan como tinta, el llanto del pueblo seco.
¡Salida al camino de los poetas eternos!
Se saben inmortales, los dementes,
que enseñan los colmillos al hambre,
y ahuyentan con besos la sangre.
¡Un pasaje para los insomnes sobre la tierra!
los que se hicieron llamas en ellas,
respiran, anormales, ríen con todos los dientes
de pólvora los pulmones limpios,
aunque en el pellejo cicatrices de metralla.
¡Un salida para inmortales poetas! Líricos
vigías de la luna, sin sexo, sin raza, ni país,
los que saben en secreto que la muerte
no es la misma para el que duerme.
¡Una senda para los perpetuos despiertos! En desvelo
con rimas viven, ¡viven! penetrantes, delirantes,
sin noche alucinantes, en vigilias constantes,
alegres ante el descuido alertas la vida el vuelo.
literatos que se enredan eternamente
con musas veloces y mozas en vino,
escritores que dormitan y entonan
su vida entre estrofas la sienten.
Con ensueño se abren camino
entre las carnes de los tiernos
y viejos mortales, desatando lazos
de amargo roble y fragante jerez,
frente a frente con desgarro se alteran.
Trovadores arrebatan de los insectos las alas,
y en oscura alucinación vuelan con ellas,
mientras se elevan suave y mansamente
hilando leves historias en su mente.
Adormecidos en playas arenosas
respiran océano, de la lengua escapan
trozos de olvido pues son de agua mar,
de sal el corazón atrancado, sus manos huecas
cubren ojos ignorando lo que envenenan.
Bardos muertos adormilados
en sabanas de satín enredados
Saltando de lecho en lecho
se les escapa la esencia,
la vida les huele a vicio tortuoso
en humores se les va la existencia.
Poetastros apáticos, poemas,
sueños que son música y oda,
juglares que ven reflejos,
borran dormidos su mente
callan los idiotas se zurcen la boca.
Existen castas en narcosis, autores
con boinas negras y huesudas rodillas,
que expulsan humo de los poros
con cejas perfiladas, labios resecos
y pelos lacados en los medios.
¡Ya de versos mudos el mundo llego al hastío!
cuentistas de muerte en carcajada caídos de odres
ciegos de miedo, sus almas son flecos en bagatelas,
de amnesia turbulenta enferman crecidos ríos.
¡Oigan rapsodas que duermen! A un lado,
este es el camino de poetas con bravura,
poetas vivos, desvelados pues el eco
de la tripa vacía los deja despiertos
los que usan como tinta, el llanto del pueblo seco.
¡Salida al camino de los poetas eternos!
Se saben inmortales, los dementes,
que enseñan los colmillos al hambre,
y ahuyentan con besos la sangre.
¡Un pasaje para los insomnes sobre la tierra!
los que se hicieron llamas en ellas,
respiran, anormales, ríen con todos los dientes
de pólvora los pulmones limpios,
aunque en el pellejo cicatrices de metralla.
¡Un salida para inmortales poetas! Líricos
vigías de la luna, sin sexo, sin raza, ni país,
los que saben en secreto que la muerte
no es la misma para el que duerme.
¡Una senda para los perpetuos despiertos! En desvelo
con rimas viven, ¡viven! penetrantes, delirantes,
sin noche alucinantes, en vigilias constantes,
alegres ante el descuido alertas la vida el vuelo.
viernes, 29 de mayo de 2009
THE BLESSING IN DISGUISE SITUATION
Our political situation is the best that we can have, If I where president, I would do my best for this country. In my movement the people would like follow me, I would kiss the children. I would talk about the violence, the corruption.
If I were president, I would promises to do business with powerfully men, and with my hard hand and my big heart I would pay for their freedom. If I were president the poor people would smoke me.
During the last year this government has been great, this is the best president since Bolivar’s government our government has done great treats like “justice and peace” a funny plan in holidays for the nice people.
This government has bought very good guns with new technology from the XIX century.
The people would have the opportunity to be a business person not employee, shop assistant anymore, the people could have their own business, and they could learn how to clean windows and sell flowers in the light traffic and run like half marathon.
They could change their life style and fight for it. I wouldn’t like to change, this is great, and we can have less bread more circuses, for my beautiful people, my nice people, and my Colombian people.
Don’t forget my political plan “LESS BREAD MORE CIRCUS”
After this don’t say that. I didn’t tell you…
If I were president, I would promises to do business with powerfully men, and with my hard hand and my big heart I would pay for their freedom. If I were president the poor people would smoke me.
During the last year this government has been great, this is the best president since Bolivar’s government our government has done great treats like “justice and peace” a funny plan in holidays for the nice people.
This government has bought very good guns with new technology from the XIX century.
The people would have the opportunity to be a business person not employee, shop assistant anymore, the people could have their own business, and they could learn how to clean windows and sell flowers in the light traffic and run like half marathon.
They could change their life style and fight for it. I wouldn’t like to change, this is great, and we can have less bread more circuses, for my beautiful people, my nice people, and my Colombian people.
Don’t forget my political plan “LESS BREAD MORE CIRCUS”
After this don’t say that. I didn’t tell you…
MIS NOCHES SIN TI
En esta larga, larga noche,
como si misterioso estuche
me morderá la boca,
mi corazón que era roca
revela todo mi espanto,
entonando un oscuro canto.
Larga es la noche de luna
brilla sola como ninguna,
serena, de grande ardor
cuando solías ser poema de amor,
como fragante rosa mojada,
en tu voz lo recitaba.
Esa madrugada arrebata,
en que tu ausencia me mata,
los sueños de amantes solos,
en mis eternos desvelos
pero nunca como hoy,
una sombra oscura soy.
Que cosa tan vacía
es el amor de hoy en día,
esta noche solo es mía,
aunque lastima me den
los amores que se ven
en los ojos el desdén.
Que mi amor no te falle,
transitas eterno valle,
de no volver a existir
en mi recuerdo, sin carne vivir.
te recogiste en mi ternura
tu mano fría y tan dura,
ya nunca puedo tocar.
Aunque la muerte venga a mí,
en la noche más radiante,
pues mi pecho ha de amarte
en esta, la primera y la más oscura
que me tienta la locura
de todas mis noches sin ti.
como si misterioso estuche
me morderá la boca,
mi corazón que era roca
revela todo mi espanto,
entonando un oscuro canto.
Larga es la noche de luna
brilla sola como ninguna,
serena, de grande ardor
cuando solías ser poema de amor,
como fragante rosa mojada,
en tu voz lo recitaba.
Esa madrugada arrebata,
en que tu ausencia me mata,
los sueños de amantes solos,
en mis eternos desvelos
pero nunca como hoy,
una sombra oscura soy.
Que cosa tan vacía
es el amor de hoy en día,
esta noche solo es mía,
aunque lastima me den
los amores que se ven
en los ojos el desdén.
Que mi amor no te falle,
transitas eterno valle,
de no volver a existir
en mi recuerdo, sin carne vivir.
te recogiste en mi ternura
tu mano fría y tan dura,
ya nunca puedo tocar.
Aunque la muerte venga a mí,
en la noche más radiante,
pues mi pecho ha de amarte
en esta, la primera y la más oscura
que me tienta la locura
de todas mis noches sin ti.
lunes, 16 de marzo de 2009
UNA MALDITA FLOR NO ES SUFICIENTE
De camino a casa luciendo hermosos dientes perlados caminaba La Señora, como dirían las abuelas “robustita la muchacha”, con su carita pecosita como un platanito maduro, y el cabello tan largo y liso que parecía una caída de agua cubriendo su espalda. Saluda tímidamente a doña Maria Antonia, la vendedora de flores de la plaza, la vieja no responde, piensa la señora –Tal vez sigue enojada conmigo- sigue el camino.
Hace cinco meses doña Maria Antonia hizo el mejor ramo de flores de su carrera de florista, el más grande, lleno de exóticas galanterías y lo envió directo a casa de La Señora, paso mas de quince días buscando las flores, y casi un mes diseñando el arreglo, don Francisco paga muy bien, sobre todo en ocasiones especiales, no escatima en gastos, todo lo mejor para la señora de las pecas dice don Francisco.
El gran día hace cinco meses llegó doña Maria Antonia con el inmenso bouquet, toco el timbre toda emocionada, orgullosa de su trabajo al que le había sacado muchas fotografías para presumir su pericia, Abrió la puerta La Señora y con los ojos como dos platos la invito a seguir, acto seguido puso el ramo sobre la mesa, junto a los otros quince arreglos que ya habían, doña Maria Antonia no podía creerlo -¿Tantos ramos le habían enviado?- Cuántas flores para la amada de don Francisco.
Después de charlar durante horas con La Señora salió doña Maria Antonia muy preocupada, todas las flores eran de don Francisco, además le había regalado un hermoso anillo con un diamante tan gordo como el dedo de La Señora, durante la charla le dijo que el no era responsable de la equimosis en su cuello, el purpúreo en la frente, ni el labio partido, lo que pasa dijo La Señora -es que soy tan torpe-, le hago perder la paciencia, doña Maria Antonia le dijo: -señora usted debe denunciar al don-, La Señora –no es para tanto vecina, son solo pequeñeces-; doña Maria Antonia amenazó con denunciar, La Señora se enojó, desde ese día dejaron de ser amigas.
Un mes después apareció de nuevo don Francisco, ordenado un ramo de flores mucho más grande que el anterior, pero doña Maria Antonia se negó sin importar la paga; ya La Señora no pasa por el pan a la panadería que queda frente a la floristería, -Tal vez sigue enojada conmigo- pensó doña Maria Antonia, -es una pena la perdida de una amiga tan valiosa como La Señora de las pecas-.
Cada mes cumplidamente don Francisco regresaba para ordenar un ramo nuevo, doña Maria Antonia se negó rotundamente, el insistía, luego pasaba de largo con una margarita, una rosa, o un clavel, algunas veces lo vio pasar con músicos para serenata, mientras, oía a la gente decir –"que lotería se gano La Señora con don Francisco tan encantador, que buen hombre, que familia ideal"- doña Maria Antonia silenciosa, pensaba en La Señora de cabello de agua.
Hoy La Señora vestida con su traje perfecto, color de árbol, carmín en los labios, y sonrisa de perla, pasea su cabellera suelta frente a la florería de doña Maria Antonia, la saluda tímidamente, la vieja no responde, esta muda y tiene los ojos bañados en lagrimas, acomoda la maldita corona. Don Francisco y sus tres hijos cargando un cofre mortuorio, el golpeado cuerpo de La Señora yace dentro con solo una muda flor entre las manos, por fin de camino a casa, -no es para tanto, son solo pequeñeces-.
FIN
lunes, 2 de marzo de 2009
UN ENCUENTRO POR ALLÁ EN LA PROVINCIA
-Esta propensión a suicidarme, va a terminar matándome- tarareaba un hombre solitario en el camino empedrado, eran como las cinco de la tarde de el mes de julio, ¿El año? Verá usted, no lo recuerdo bien, es que tengo mala memoria.
Hacía un poco de frío, era justo esa hora en la que se puede ver la luna y el sol, juntos en el cielo, en mi infancia solía creer en los mitos de amores entre ellos, hoy aquí, de pie sobre esta peña en Boyacá, muy cerca de la carretera que lleva a la sierra nevada del Cocuy, mirando la estatua de la virgen; abajo el río, no me preocupé mucho de ese romance. Observé el paisaje que antes fue visto por ojos más dignos que los míos, pensando y pensando avanzó la tarde, me incliné hacia la orilla, golpe escuché ese cántico:
“Solo Manuel, mmm
a puerta cerrada,
como pretende mmm
en estos ambientes
preparó su última bebida, mmm
no por Rosario, mmm
no por pobreza, mmm
que a ese sorbito de cianuro mmm
no le interesan las penas…”
Pensé, ¿Manuel? ¿Cual Manuel?, este hombre debe haber enloquecido de frío, y que hacía allí, no parecía agitado, yo por el contrario respiraba con dificultad; le pregunté: -¿Se siente bien?-
“Tras la cerradura, mmm
Eva recibe una dosis de veneno,
un revólver segunda opción. Mmm
Siguió cantando, en un tono afinadísimo que no se como diablos conseguía con esa temperatura tan baja. Seguí en lo mío, admirando el paisaje, intentando respirar profundo, un repentino dolor en el pecho me recordó mis años de tabaquismo, pensé en el honor y la gloria ausente de esos días.
“Aníbal hizo lo propio,
Muy meditado,
el anillo llevaba, mmm
Su amargo trago,
solo en invierno,
vació el contenido,
sobre su lengua cansada mmm
y reseca, el guerrero incansable,
perdió esta batalla….mmm
-Viejo loco- cavilé, vino a dañar este instante tan sublime, tan imprescindible para mí con su canto extraño, Eva, mmm, Aníbal mmm, comencé a repetir mentalmente, que clase de canto era ese, ya perdida toda concentración en mí, me involucré sin quererlo en esa melodía.
Le dije, -¿Quiere usted decirme algo? O solo intenta boicotear mi intento…-, no había terminado mi frase cuando senda bofetada me cerró la boca, me tomo por los hombros y con una mirada fiera re inició su melodía.
“Oyendo la radio, mmm
En Frecuencia modulada
Armstrong salta al vacío, mmm
Sus lágrimas no le dejan ver
El pasaje de caída. Mmm”
Quede como en shock por unos segundos, después, decidí marcharme del lugar, sin responder el agravio, el sujeto que ahora, con los ojos cerrados canturreaba su tonada noto que me desplazaba suavemente de lugar, tomo mi mano con fuerza, pensé para mis adentros que era mi fin, moriría en manos de este orate.
“La hermosa Jeanne Hébuterne mmm
Al noveno mes quiere ser ave,
Y salta también, muere el hijo mmm
Sin haber nacido”
El hombre solo quiso inmovilizarme un momento, suspendernos en el tiempo, así que me detuve, seguí de pie en aquella peña, frente al abismo, pensé casi imperceptiblemente, -tal vez usted no tiene conciencia ni razón-. Suspiró profundo, hondo, hinchado el pecho soltó estruendosa carcajada ,macabra, dijo esta vez sin canturreo,- tengo toda la conciencia y toda la razón, y... usted?- me quede con la palidez de la luna llena, el hombre cantó otra estrofa de su tonada.
“A los pies un olivo,
Cerca del obelisco mm
Reposa el cuerpo de un Barón
Raúl disparo a la sien, mmm
Dura condena a su prole
Igual suerte. mmm”
Viéndome dijo_ ¿Lo pensaste bien? ¿Es la ultima palabra?_ yo seguiré aquí hasta que termine mi canto, cada vez le agregan más estrofas_ y se perdió de nuevo en sus pensamientos, canto de nuevo.
“Que viva la música”
Dijo Andresito, mmm
“Que viva la música”
muera el Caicedo. mmm”
Este personaje podía leer mi mente aparentemente, sabía que venia yo a hacer en este lugar apartado de la provincia así que le dije, ya nada me llena la vida, ni el poder, ni la riqueza...
“Chandragupta
Cubierto de oro,
Muriendo de hambre. mmm
El ritmo cadencioso
“The idiot”
Cuelga en la soga,
Ian Kevin Curtis, mmm
Se balancea con Fedra mmm
Que como péndulo baila.”
Acaso no sabía ese viejo que ya había arañado la gloria hace tiempo y con desprecio la había lanzado de patitas lejos de mi vida, acaso, no sabía que había despreciado los honores que me otorgarían mis seguidores, no, no lo sabía. Siguió cantando, el condenado viejo, esa vez lo creí directo en mi cerebro.
“Vincent y una bala en su vientre
Busco la muerte a través de de la vida, mmm
Fue inmortal, a través de la muerte. Mmm
Hoffman en su grito mmm
“Es demasiado tarde...”
Se ahogo en una laguna de fenobarbital mmm”
Mientras, yo comenzaba a comprender.
Como un rayo sentí que se me arrebató por unos segundos mi tiempo, sobre un relámpago me hallé caminando en un valle, lleno de flores, un clima deliciosamente acogedor con frondosos árboles de los cuales por racimos colgaban hombres, mujeres y hasta niños todos ahorcados con sus propias mantas, lo que me causo un choque brutal. Al preguntarle al viejo por lo que sucedía este atinó a contestarme que al igual que los tunebos aquellos pobres habían preferido la muerte a la dominación, que en aquel tiempo era muestra de gran valor hacerlo. Me senté a los pies de uno de aquellos árboles, mientras el suave viento despeinaba los blancos cabellos de una anciana que aún estaba tibia, toque sus pies y lloré amargamente.
¿En busca de que me encontraba ahora?
El viejo cantó de nuevo:
“Ruslana bella perdida
Se halló mientras caía,
“¿Me encontraré a mi misma? Mmm”
-¿Y el amor?- Pregunte…
“Sparre mató a Jensen
Luego se disparó,
En la penumbra del bosque, mmm
Cuerpos fríos quedaron.”
En respuesta a mi pregunta mirándome compasivamente, esta vez comprendí pues hace años supe de esa historia de amor y su grotesco fin, así que le argumenté; _Y… el amor de madre supera todas esas cosas, es el amor más puro y honesto_.
Cantó entonces:
“Magda madre ideal,
Da las buenas noches a los seis nenes mmm
Luego tiernamente los ve morir,
La familia feliz, cae con el reich. Mmm”
Empezó una tonada en mi cabeza, no supe si llego por repetición del viejo o nació de tanto dolor que viví en aquel valle de frondosos árboles de hombres y mujeres, pero ahora como si estuviera en un sueño con mis pies desnudos casi me arrastraba junto a un grupo de personas que parecían huir, alcancé a uno de ellos _ ¿Quien eres? ¿Qué es esto? ¿Que pasa?_ Era solo un niño de unos once años, con la cara bañada en sangre y lágrimas, me miro con grandes ojos negros llenos de terror y como pudo se libero de mi, huyendo con gran esfuerzo.
_El amor es el medio y no el fin_ aclaró el viejo después de explicarme que esas gentes no eran más que unos cuantos pijaos, quimbayas; agataes y los cocomes de la provincia Vélez, y al anochecer más de doscientas almas trocaron su camino.
Cuanto dolor sentì en mi propia carne, fue la muerte de Guanentá reventado contra las peñas del Chicamocha y la Gaitana en el Pericongo, en el Huila, que marca lo que parece ir en mi sangre, esta tendencia suicida, el gen de mina y tunembo, de embera y wayuu
-¿Y que del amor a la patria?- Me pregunté, y el cantó…
“Las hermanas Marx,
eligen su propio acido,
silenciosas, separadas,
acostadas, como todos
son iguales.
Oates sale un momento,
Le hielo carcome sus
Entrañas, pesarosas.
Nitocris, la más valiente
De todos los hombres,
La egipcia más bella de todas
Se lanza al fuego, traicionada.”
-Todos quieren morir- dice el viejo -Hasta María Mercedes amante de la vida, José Asunción, Candelario, no importa de donde salten, del tequendama o en desquebradas, quieren morir de alguna forma, medio morir o morir completos - me dijo con risa pegajosa, entonces, no pude mas que reír, reímos tanto que quedamos tumbados en el prado sobre los riscos, al borde de la peña allá en Santos Gutiérrez, sentí un golpe fuerte y seco en el pecho, parecía que volaba mirando al cielo mientras giraba a velocidad tan lenta que parecía eterna, ahora los árboles de cabeza, el viejo tomo mis dos manos, giramos y giramos como un par de niños en un parque de juegos, perdí mi conciencia,
Un mes después, en un horrendo jardín, una enfermera me dijo muy buenos días, ¿Que vas a cantarnos hoy?, te quito la de fuerza si te quedas en calma, vamos a asearte, ya verás que todo estará mejor, me dirigió al baño, desató las correas me tomo de las manos y me llevó a la tina, suavemente afeito mi rostro, vi en el espejo tímidamente el rostro del viejo, un grito agudo salió de mi garganta mientras la enfermera decía –todo estará mejor Zazzerino-
Hacía un poco de frío, era justo esa hora en la que se puede ver la luna y el sol, juntos en el cielo, en mi infancia solía creer en los mitos de amores entre ellos, hoy aquí, de pie sobre esta peña en Boyacá, muy cerca de la carretera que lleva a la sierra nevada del Cocuy, mirando la estatua de la virgen; abajo el río, no me preocupé mucho de ese romance. Observé el paisaje que antes fue visto por ojos más dignos que los míos, pensando y pensando avanzó la tarde, me incliné hacia la orilla, golpe escuché ese cántico:
“Solo Manuel, mmm
a puerta cerrada,
como pretende mmm
en estos ambientes
preparó su última bebida, mmm
no por Rosario, mmm
no por pobreza, mmm
que a ese sorbito de cianuro mmm
no le interesan las penas…”
Pensé, ¿Manuel? ¿Cual Manuel?, este hombre debe haber enloquecido de frío, y que hacía allí, no parecía agitado, yo por el contrario respiraba con dificultad; le pregunté: -¿Se siente bien?-
“Tras la cerradura, mmm
Eva recibe una dosis de veneno,
un revólver segunda opción. Mmm
Siguió cantando, en un tono afinadísimo que no se como diablos conseguía con esa temperatura tan baja. Seguí en lo mío, admirando el paisaje, intentando respirar profundo, un repentino dolor en el pecho me recordó mis años de tabaquismo, pensé en el honor y la gloria ausente de esos días.
“Aníbal hizo lo propio,
Muy meditado,
el anillo llevaba, mmm
Su amargo trago,
solo en invierno,
vació el contenido,
sobre su lengua cansada mmm
y reseca, el guerrero incansable,
perdió esta batalla….mmm
-Viejo loco- cavilé, vino a dañar este instante tan sublime, tan imprescindible para mí con su canto extraño, Eva, mmm, Aníbal mmm, comencé a repetir mentalmente, que clase de canto era ese, ya perdida toda concentración en mí, me involucré sin quererlo en esa melodía.
Le dije, -¿Quiere usted decirme algo? O solo intenta boicotear mi intento…-, no había terminado mi frase cuando senda bofetada me cerró la boca, me tomo por los hombros y con una mirada fiera re inició su melodía.
“Oyendo la radio, mmm
En Frecuencia modulada
Armstrong salta al vacío, mmm
Sus lágrimas no le dejan ver
El pasaje de caída. Mmm”
Quede como en shock por unos segundos, después, decidí marcharme del lugar, sin responder el agravio, el sujeto que ahora, con los ojos cerrados canturreaba su tonada noto que me desplazaba suavemente de lugar, tomo mi mano con fuerza, pensé para mis adentros que era mi fin, moriría en manos de este orate.
“La hermosa Jeanne Hébuterne mmm
Al noveno mes quiere ser ave,
Y salta también, muere el hijo mmm
Sin haber nacido”
El hombre solo quiso inmovilizarme un momento, suspendernos en el tiempo, así que me detuve, seguí de pie en aquella peña, frente al abismo, pensé casi imperceptiblemente, -tal vez usted no tiene conciencia ni razón-. Suspiró profundo, hondo, hinchado el pecho soltó estruendosa carcajada ,macabra, dijo esta vez sin canturreo,- tengo toda la conciencia y toda la razón, y... usted?- me quede con la palidez de la luna llena, el hombre cantó otra estrofa de su tonada.
“A los pies un olivo,
Cerca del obelisco mm
Reposa el cuerpo de un Barón
Raúl disparo a la sien, mmm
Dura condena a su prole
Igual suerte. mmm”
Viéndome dijo_ ¿Lo pensaste bien? ¿Es la ultima palabra?_ yo seguiré aquí hasta que termine mi canto, cada vez le agregan más estrofas_ y se perdió de nuevo en sus pensamientos, canto de nuevo.
“Que viva la música”
Dijo Andresito, mmm
“Que viva la música”
muera el Caicedo. mmm”
Este personaje podía leer mi mente aparentemente, sabía que venia yo a hacer en este lugar apartado de la provincia así que le dije, ya nada me llena la vida, ni el poder, ni la riqueza...
“Chandragupta
Cubierto de oro,
Muriendo de hambre. mmm
El ritmo cadencioso
“The idiot”
Cuelga en la soga,
Ian Kevin Curtis, mmm
Se balancea con Fedra mmm
Que como péndulo baila.”
Acaso no sabía ese viejo que ya había arañado la gloria hace tiempo y con desprecio la había lanzado de patitas lejos de mi vida, acaso, no sabía que había despreciado los honores que me otorgarían mis seguidores, no, no lo sabía. Siguió cantando, el condenado viejo, esa vez lo creí directo en mi cerebro.
“Vincent y una bala en su vientre
Busco la muerte a través de de la vida, mmm
Fue inmortal, a través de la muerte. Mmm
Hoffman en su grito mmm
“Es demasiado tarde...”
Se ahogo en una laguna de fenobarbital mmm”
Mientras, yo comenzaba a comprender.
Como un rayo sentí que se me arrebató por unos segundos mi tiempo, sobre un relámpago me hallé caminando en un valle, lleno de flores, un clima deliciosamente acogedor con frondosos árboles de los cuales por racimos colgaban hombres, mujeres y hasta niños todos ahorcados con sus propias mantas, lo que me causo un choque brutal. Al preguntarle al viejo por lo que sucedía este atinó a contestarme que al igual que los tunebos aquellos pobres habían preferido la muerte a la dominación, que en aquel tiempo era muestra de gran valor hacerlo. Me senté a los pies de uno de aquellos árboles, mientras el suave viento despeinaba los blancos cabellos de una anciana que aún estaba tibia, toque sus pies y lloré amargamente.
¿En busca de que me encontraba ahora?
El viejo cantó de nuevo:
“Ruslana bella perdida
Se halló mientras caía,
“¿Me encontraré a mi misma? Mmm”
-¿Y el amor?- Pregunte…
“Sparre mató a Jensen
Luego se disparó,
En la penumbra del bosque, mmm
Cuerpos fríos quedaron.”
En respuesta a mi pregunta mirándome compasivamente, esta vez comprendí pues hace años supe de esa historia de amor y su grotesco fin, así que le argumenté; _Y… el amor de madre supera todas esas cosas, es el amor más puro y honesto_.
Cantó entonces:
“Magda madre ideal,
Da las buenas noches a los seis nenes mmm
Luego tiernamente los ve morir,
La familia feliz, cae con el reich. Mmm”
Empezó una tonada en mi cabeza, no supe si llego por repetición del viejo o nació de tanto dolor que viví en aquel valle de frondosos árboles de hombres y mujeres, pero ahora como si estuviera en un sueño con mis pies desnudos casi me arrastraba junto a un grupo de personas que parecían huir, alcancé a uno de ellos _ ¿Quien eres? ¿Qué es esto? ¿Que pasa?_ Era solo un niño de unos once años, con la cara bañada en sangre y lágrimas, me miro con grandes ojos negros llenos de terror y como pudo se libero de mi, huyendo con gran esfuerzo.
_El amor es el medio y no el fin_ aclaró el viejo después de explicarme que esas gentes no eran más que unos cuantos pijaos, quimbayas; agataes y los cocomes de la provincia Vélez, y al anochecer más de doscientas almas trocaron su camino.
Cuanto dolor sentì en mi propia carne, fue la muerte de Guanentá reventado contra las peñas del Chicamocha y la Gaitana en el Pericongo, en el Huila, que marca lo que parece ir en mi sangre, esta tendencia suicida, el gen de mina y tunembo, de embera y wayuu
-¿Y que del amor a la patria?- Me pregunté, y el cantó…
“Las hermanas Marx,
eligen su propio acido,
silenciosas, separadas,
acostadas, como todos
son iguales.
Oates sale un momento,
Le hielo carcome sus
Entrañas, pesarosas.
Nitocris, la más valiente
De todos los hombres,
La egipcia más bella de todas
Se lanza al fuego, traicionada.”
-Todos quieren morir- dice el viejo -Hasta María Mercedes amante de la vida, José Asunción, Candelario, no importa de donde salten, del tequendama o en desquebradas, quieren morir de alguna forma, medio morir o morir completos - me dijo con risa pegajosa, entonces, no pude mas que reír, reímos tanto que quedamos tumbados en el prado sobre los riscos, al borde de la peña allá en Santos Gutiérrez, sentí un golpe fuerte y seco en el pecho, parecía que volaba mirando al cielo mientras giraba a velocidad tan lenta que parecía eterna, ahora los árboles de cabeza, el viejo tomo mis dos manos, giramos y giramos como un par de niños en un parque de juegos, perdí mi conciencia,
Un mes después, en un horrendo jardín, una enfermera me dijo muy buenos días, ¿Que vas a cantarnos hoy?, te quito la de fuerza si te quedas en calma, vamos a asearte, ya verás que todo estará mejor, me dirigió al baño, desató las correas me tomo de las manos y me llevó a la tina, suavemente afeito mi rostro, vi en el espejo tímidamente el rostro del viejo, un grito agudo salió de mi garganta mientras la enfermera decía –todo estará mejor Zazzerino-
miércoles, 11 de febrero de 2009
SOLO UN DIA
El día que dejo de ser gris y ceso la lluvia,
ese fue el día mas amargo de esta vida,
un día de esos para olvidar,
en la mañana de tanto correr
la boca tenia un sabor a sangre,
el salado sudor se colaba por las llagas
todavía purulentas,
de paz el hambre,
desde hacía no se sabe cuantas albas.
Cuando hay que huir de la muerte,
los días son todos iguales,
pero este que ya no era gris y sin lluvia,
esta era de desigual suerte,
las risas torcidas pasan invisibles
en la tarde con la tierra entre las uñas
se filtraron silenciosos,
por el campo que antes fue la cuna,
a hurtadillas, silenciosos.
Vino el saqueo, siembra de muerte,
fueron más de ciento veinte,
tantos desaparecidos,
no conmovió son solo espíritu de Awá,
Gente de la Montaña" dicen
hoy diez y siete muertos,
¿Que revelarán los viejos árboles?
lo ignoro no hablo en Awapit.
Voces mudas al viento claman
solo se que el día que dejó de ser gris
la tierra se agrietó para recibir la raza
que de los puñales brotó en matanza,
no hubo sitio a donde correr,
bajo el tibio sol, cuerpos masacrados
el río Telembí se llevo lagrimas de selva
cuando el día dejo de ser gris y ceso la lluvia.
ese fue el día mas amargo de esta vida,
un día de esos para olvidar,
en la mañana de tanto correr
la boca tenia un sabor a sangre,
el salado sudor se colaba por las llagas
todavía purulentas,
de paz el hambre,
desde hacía no se sabe cuantas albas.
Cuando hay que huir de la muerte,
los días son todos iguales,
pero este que ya no era gris y sin lluvia,
esta era de desigual suerte,
las risas torcidas pasan invisibles
en la tarde con la tierra entre las uñas
se filtraron silenciosos,
por el campo que antes fue la cuna,
a hurtadillas, silenciosos.
Vino el saqueo, siembra de muerte,
fueron más de ciento veinte,
tantos desaparecidos,
no conmovió son solo espíritu de Awá,
Gente de la Montaña" dicen
hoy diez y siete muertos,
¿Que revelarán los viejos árboles?
lo ignoro no hablo en Awapit.
Voces mudas al viento claman
solo se que el día que dejó de ser gris
la tierra se agrietó para recibir la raza
que de los puñales brotó en matanza,
no hubo sitio a donde correr,
bajo el tibio sol, cuerpos masacrados
el río Telembí se llevo lagrimas de selva
cuando el día dejo de ser gris y ceso la lluvia.
lunes, 9 de febrero de 2009
COMO UNA MADEJA DE HILO
Vienes, sueltas la punta de esta madeja,
vas, lánguidamente,
enredándote en mi mente.
Despierto y vienes, lo se,
yazco y vas, a hurtadillas
ganando mi fe, lo sabes.
Nazco y vienes,
cual péndulo frente a mi,
yo feroz te sigo,
das vueltas en mi instinto.
Yo cual felino me envuelvo,
y tu me enredas en tu lengua
como una madeja de hilo.
Mantis
vas, lánguidamente,
enredándote en mi mente.
Despierto y vienes, lo se,
yazco y vas, a hurtadillas
ganando mi fe, lo sabes.
Nazco y vienes,
cual péndulo frente a mi,
yo feroz te sigo,
das vueltas en mi instinto.
Yo cual felino me envuelvo,
y tu me enredas en tu lengua
como una madeja de hilo.
Mantis
viernes, 6 de febrero de 2009
UN PAÍS
Un país que sabe a pedacitos de cielo
derritiéndose en mi boca abierta,
que admira las montañas,
la sierra y el llano,
Mi patria huele a picante y mapalé,
Suena a granos de café tostado
Bañados en pétalos de rosa
Pintados verde esmeralda.
Veo el olor que tiene mi tierra,
como los peces saltan arco iris,
escurren de las manos de los
pescadores de paz.
En mi nación, diminutas ranas
decoran las selvas húmedas,
mientras mortales de ciencia
concretan sus sueños.
Orgullosas hembras, de mi gente
engalanan el horizonte amarillo
y el cielo azul con sus labios rojos.
En un país el sudor del pueblo
esta cansado de berrear,
de con las uñas romper escollos,
de cubrirse con la muerte.
MANTIS
derritiéndose en mi boca abierta,
que admira las montañas,
la sierra y el llano,
Mi patria huele a picante y mapalé,
Suena a granos de café tostado
Bañados en pétalos de rosa
Pintados verde esmeralda.
Veo el olor que tiene mi tierra,
como los peces saltan arco iris,
escurren de las manos de los
pescadores de paz.
En mi nación, diminutas ranas
decoran las selvas húmedas,
mientras mortales de ciencia
concretan sus sueños.
Orgullosas hembras, de mi gente
engalanan el horizonte amarillo
y el cielo azul con sus labios rojos.
En un país el sudor del pueblo
esta cansado de berrear,
de con las uñas romper escollos,
de cubrirse con la muerte.
MANTIS
lunes, 19 de enero de 2009
LOS MÁS BONITOS
En donde estén,
sin memoria, o con ella,
sin piel, o sin sueños,
buscando afuera,
día a día,
arrancándose suspiros.
Cuando se me escape la vida,
amarga o dulce,
que con su risa salte
de su garganta el coro.
Que le paso?
si sus pies sin rumbo,
se tropiezan,
recordando los días blancos
recostados en el campus.
Como si con que vinieran
todo fuera igual,
pero la existencia acorrala,
y locos bailaron al compás
de la risa del ciego que se cree Rey
hipnotizados con su perpetua
hermosura.
Para los eternamente más bonitos a mis ojos.
sin memoria, o con ella,
sin piel, o sin sueños,
buscando afuera,
día a día,
arrancándose suspiros.
Cuando se me escape la vida,
amarga o dulce,
que con su risa salte
de su garganta el coro.
Que le paso?
si sus pies sin rumbo,
se tropiezan,
recordando los días blancos
recostados en el campus.
Como si con que vinieran
todo fuera igual,
pero la existencia acorrala,
y locos bailaron al compás
de la risa del ciego que se cree Rey
hipnotizados con su perpetua
hermosura.
Para los eternamente más bonitos a mis ojos.
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